espéral il déploie ses ailes. Ses oriflammes ne sont ni de galons ni d'honneurs liserés. S'il avait une bannière, elle serait de vermeil sur fond d'incarnat, d'orfrois carbone et de guipures anthracite. Son étendard, loin de se gorger des averses de la gloire, suppurerait le sang, l'urine et la sueur. Et ses tambours de guerre seraient de tonitruantes lamentations sur fond de hurlements, parce que c'est dans l'aile dont nul ne prononce le nom qu'il livre bataille, renommé bourreau, mais honni héros. Puisqu'à lui on ne décerne ni lauriers ni titres. Et pourtant il règne en maître incontesté. Maître chez lui. Lavé par le sang plus que par la dignité, il a retiré sa tunique, les falaises acérées de son abdomen se creusant de sillons de carmin sur une carnation de lait. Dénudé, il rejoint le sanctuaire cuprifère des torches, les rigoles absorbant une halitueuse chaleur qui lui donne presque l'impression que l'hémoglobine vient de couler. D'un coup de pied il referme la trappe, le craquement du bois lui rappelant celui des jointures et des poignets de la pauvre charogne désormais disloquée sur les versants escarpés des falaises. Un anonyme qu'on voulait mort. Une mort lente. Sa spécialité. On l'avait envoyé quérir à l'autre bout de l'aile du Corbeau, il s'était rendu auprès du supplicié, déjà suspendu par les mains au-dessus des cimes effilées et de l'estoc mordant. La mort rapide l'aurait particulièrement ennuyé. Couper une corde était trop facile. Mais l'agonie est une odalisque qu'il aime à baiser souvent. Le plus régulièrement possible. Il s'était donc contenté d'entailler la chair des poignets avec son poignard. Comme ça, d'une entaille bien nette. Jusqu'à ce que l'ivoire des os scintille dans le carmin qui les habillait. Il lui avait suffi ensuite de coincer les cordes dans l'ouverture et d'attacher un baril lesté de pierres aux pieds du supplicié. Trois heures avaient suffi pour écorcher toute la main et la priver de peau, de ligaments et de muscles. Le pauvre quidam était ensuite allé s'écraser en contrebas et lui s'était fait de nouveaux gants. L'hiver venait. Les braies veinées de rouge, le torse couvert de suie et de sang, il exhale un fumet métallique prenant. Un parfum qui ne le suit que trop souvent. Son maître est sans doute déjà en quête d'un peu de putaille, peut-être en ramènera-t-il à son fidèle clébard ? Il en doute. Depuis son arrivée à Ravenhole, le vieux corbeau se fait souffreteux, crachant caillots et conglomérats de déchets, comme s'il avait inhalé toutes les vies des pauvres quidams et que ses poumons en soient lestés, couches de sédiments infects et purulents. Son sempiternel sourire aux lèvres, Greer tourne le dos à l'aquilon qui fuit par les pores de la roche, faisant sécher le sang qui orne son ventre et couvrant sa peau de frissons sous le froid du substrat poisseux.


l s'extirpe de l'antre, les soupirs soulagés des autres condamnés caressant son dos alors qu'il claque la porte. Dans l'anthracite des murs se moirent les cupriques spectres des torches, se réverbérant sur l'humidité qui suintent de la lithiase poreuse. Sur sa gauche s'étirent les geôles, les barreaux mangés par la rouille et l'infection d'une liberté en décomposition. Les remugles des condamnés soufflent comme une haleine mortifère. Ici le froid tue la plupart des forcenés quand ils ne crèvent pas de faim et Greer s'attriste de voir une si grande quantité de viande échapper à son surin. La vésanie au coin des lèvres, il étire une langue rose sur la soie carnée de sa lippe, la faim au ventre et l'esprit en liesse. C'est de bière dont il doit s'abreuver, de carne dont il doit se nourrir et du giron brûlant d'une catin nommée Raven dont il doit jouir avant le lever du jour. Plus il s'enfonce dans l'obscure coursive plus il voit se diaprer sur fond d'ivoire une silhouette gracile. Le silence, que l'écho de pas précipités, des pas légers, aériens. Une femme. L'oiselle dérive dans un océan d'ombres faméliques, avalée par la solitude sans même le savoir. Dans l'aile du Corbeau tout n'est que lamentations soufflées, que murmures éthérés, que relents de cauchemar et quand un séquestré brise la litanie lyrique de ce long requiem, c'est pour ajouter le crescendo de sa pisse sur le mur ou le râle qui s'échappe de sa gueule quand il en baise un autre pour oublier son indigence. Ce n'est pas un endroit pour une femme et il sait, à sa dégaine, qu'elle n'est pas sardanapale et encore moins pute. La lady Lorsei. Combien de fois le bourreau lui a-t-il interdit de s'approcher d'elle au risque d'être celui qu'on écorche sur le chevalet ? Oh, mais son maître n'est pas là et seules les fantomatiques ténèbres sont témoins. Muet, silencieux, il attend, dissimulé dans l'ombre alors qu'elle s'approche, jetant de furtifs regards derrière elle, alertée par les râles sporadiques et les spasmodiques reniflements qui déchirent le silence. La sylphide est si belle, faisant miroiter une intruse vénusté. Elle n'appartient pas au monde des ombres et pourtant sa chevelure carbone l'intrigue ostensiblement. S'il avait à couronner une princesse de son propre royaume, il la choisirait elle, vespérale beauté qui ornerait si bien le trône de sa couche. Et quand elle n'est qu'à quelques mètres de lui, il fond sur elle, rapace, la plaque sur le mur et lui chuchote un « Chhhhhh... » avant de plaquer sa main sur la bouche de la donzelle, chevillant ses prunelles aux siennes, sondant les iris céladon de l'oiselle. « Si j'entends un cri sortir de votre bouche, je ne répondrai pas de mes gestes envers le Prince aux Fers... Vous ne voudriez pas qu'on fasse plus de mal à votre frère, hein ? »


ne seconde suffit à appuyer ses propos et il resserre son emprise sur elle, traversant les quelques pas menant à une cellule vide où il la tire, refermant la porte de la cage sur eux. Oh, il ne lui veut pas de mal, il n'est pas idiot, mais le prince des ombres s'amuse de sa propre audace, la poitrine soulevée par l'excitation qui irrigue ses veines et creuse alluvions sur son ventre. Il la sait affolée, il imagine les chamades de son noyau, battant sous le clapier osseux et il s'en enivre, se saoulant de panique et se gavant de peur alors que l'oisillon est à sa merci. Carnassier, il se rapproche d'elle, mimant une simiesque douceur, et elle recule, s'accule au mur. Sans la toucher, il plaque une main à côté de sa tête, ses doigts peuvent presque effleurer sa crinière d'ébène et il s'excite, s'amuse d'être à demi nu devant la fille du roi dans une cellule sordide suintant la peur et l'infection, s'amuse d'avoir si facilement capturé l'oiseau, l'extirpant de sa cage dorée pour l'enfermer dans une cage de fer empestant le sang, les fèces et la sueur. Quelle agréable façon de briser la monotonie de la broderie ou des promenades estivales ! Il s'approche d'elle, lui soufflant d'une voix qui se veut douce et feutrée : « Ce n'est pas un endroit pour vous, princesse. Ici il n'y a que mort, que douleur et maladie... » Il glisse un doigt sur sa joue, exerce une légère pression pour l'obliger à tourner les yeux vers lui. Il la surplombe, ombre envahissante qui voile son regard. La tiédeur qu'il dissémine sur le vélin de sa peau se veut réconfortante et pourtant tout suinte l'irréel. « Oh, je sais ce que vous venez faire ici... Ce doit être terrible de voir votre frère ainsi affligé. » Il capte son regard de l'acier du sien, trace le contour de la fine mâchoire d'un doigt avide, relevant le menton de la princesse. Le rapace réduit la distance qui subsiste entre eux. « Les ombres vous siéent pourtant tellement bien, comme si elles avaient été façonnées pour vous servir de stola et faire briller l'émeraude de vos yeux. Il me semble maintenant que si j'avais à choisir une princesse pour trôner sur mes nuits, je vous choisirais vous, lady Lorsei... » Puis il referma ses lèvres sur les siennes, goûtant la pulpe d'une voluptueuse lippe comme s'il goûtait un bon vin. Les princesses, indéniablement, avaient meilleur goût que les catins...

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aptive, elle sent la strychnine d'un venin morfal se répandre par osmose sous la lustrine de son derme. Il le sait, il le sent. Tout ici n'est qu'exhalaisons méphitiques, que remugles humectés de sépulcre ; une morfale liqueur qu'il goûte de lèvres assoiffées, puisque c'est tout ce qu'il a connu. Puisque c'est tout ce qu'il ne connaîtra jamais. Et si le dantesque sybarite a fait de cet atroce bagne de chairs tronquées son castel, c'est qu'il est conscient qu'il y mourra un jour, écorché à son tour par dents plus effilées que les siennes. La loi du plus fort le veut et l'exige. Sous la férule de la Camarde, il ne peut y avoir qu'un élu et nombreux sont les corbacs à avoir embrassé de leur gueule défigurée par la crève le sol frigide d'un cénotaphe précoce. Mais dans cette sépulcrale empyrée d'encre, il règne sur les mânes d'une main mortifère, toujours pétri d'une ascendance qu'il croit empire, morcelé entre cette omnipotente souveraineté et cette frustrante obédience ; se faisant tantôt suzerain des hurlements arrachés aux gorges exsangues tantôt vassal des mains omniscientes qui le nourrissent et lui permettent d'exercer son art en toute impunité. Ce paradoxe se fait suaire sur le gisant de son âme et il ne sait qu’elle option choisir : relâcher l’oiselle affolée ou exercer sur elle une poigne plus hégémonique encore. Initié au subtil équilibre des révérencieuses convenances, il a néanmoins choisi de les abandonner, trois ans plus tôt, laissant dans son sillage nomade les infects faux-semblants dont il s’était grisé enfant pour n’être que l’ombre de lui-même, animal acculé dans un monde qui voulait faire de lui un homme. Et ne subsiste de cette travestie anamnèse que le spectre d’une bestialité qu’il enchaîne à demi lorsque la nécessité se fait suzeraine pour la relâcher ensuite, plus terrible et férale encore, sur le monde qui l’a forcé à taire ses primitives pulsions. Les azurées prunelles s'attachent au céladon de ses iris nitescents, rapaces d'y voir une spectrale crainte pour s'en nourrir, impudent anthropophage qui cannibalise indéniablement toute carne qu'on jette sous ses pattes griffues. Pourtant, il lit dans l'argile ductile de ce regard smaragdin bien plus qu'une égrotante panique, exhortant la vésanique encéphale à y voir bien davantage que l'amok affolé qu'il suscite d'ordinaire chez les exuvies qu'on lui lance en pâture. L'astreint contact des dextres de la princesse sur l'estoc de son abdomen réussit à lui promettre de lubriques chimères et installe au creux de son ventre creusé de vacuité une boulimique fièvre qu'il contient derrière ses crocs laiteux. Mais la rupture de leurs lèvres scindées lui arrache une plainte mauvaise et il recule, toujours famélique, toujours carnassier, lui servant une expression fauve qu'il rive à la commissure de ses lèvres comme si elle venait d'entailler sa chair d'un surin noyé d'arsenic. La princesse se fait céraste, déversant à l'orée d'un esprit en friche un atrabilaire fiel moucheté d'admonestations qu'elle s'empresse aussitôt de taire sous de melliflues résipiscences. Ainsi l'agnelle joue la repentie devant les iris squalides du belliciste, mue par la crainte de voir son déplorable frère plus esquinté encore par le vorace tourmenteur. Charognard, il profite de la vulnérante sentence, calquant sur son visage séraphique une pastiche contrition avant de clouer ses prunelles aux voliges, mimétique repentance qu'il vole aux visages de ceux qu'il afflige de ses indicibles tourments pour tourner vers l'héritière un faciès maculé d'attrition. « J'en déduis que mon panégyrique n'a su trouver en vous que l'écho du mépris qui émaille tous les gens de votre condition à l'égard des indigents de mon rang... »


imulacre, la vaudeville n'en est pas moins ointe d'un fond de vérité. Indigent, il l'a toujours été même pour ses semblables, se faisant tare sur l'immaculé linceul d'une société qu'il comprend sans jamais y appartenir. La marge dans laquelle on a  buriné son existence parasitaire lui permet toutefois une certaine agentivité et c'est à travers sa propre hétérodoxie qu'il tisse désormais la lustrine de sa propre félicité, menant sa barque dans des flots houleux. L'oiselle sait piailler, mais il se rapproche d'elle, se laisse avaler par le magnétisme de leurs deux corps alors qu'il attache de nouveau une patte aux aspérités du mur suintant, juste au-dessus de l'épaule régalienne. Dans l'hyalin de ses prunelles s'esquisse une lueur énigmatique, arcanes d'un esprit aux nuées caligineuses alors qu'il suspend à nouveau ses lèvres près de l'oreille de la princesse, lui soufflant d'une haleine tiède un nébuleux aphorisme qui a le mérite d'être on ne peut plus clair sur la nature profonde d'un monde impardonnable : « Ici le pardon se décline en hurlements et la rédemption, en chairs moissonnées par mon surin. Votre cathartique expectoration ne servira qu'à vous attirer des ennuis, rappelez-vous de cette leçon lorsque vous arpenterez de votre liliale et frêle carcasse les coursives de ce monde sous le regard carnassier des squales de basse comme de haute extraction. » Pourtant la pompeuse maxime n'a rien de menaçant et le sybarite s'amuse à servir leçons et homélies à l'ingénue lady, disséminant quelques bribes d'un savoir accumulé à grand renfort de poignards et d'expériences dantesques. Les rapaces et les charognards ne sont pas que dans les prisons et la colombe ferait bien de s'en apercevoir au plus vite. Mais alors qu'il s'apprête à la gaver d'un autre sourire fauve, l'écho métallique de cuirasses imprime dans sa cervelle un réflexe qui l'oblige à tourner la tête, ses mirettes croisant celles, émaillées de heaumes, des factionnaires qui fondent sur lui pour ramener ses bras dans son dos musculeux, l'immobilisant pour mieux apposer sur sa gorge tendue et dénudée le fil d'une rapière. Ainsi statufié, le corbac étire ses lippes en une raillerie moqueuse, faisant étinceler ses crocs dans le clair-obscur du cachot, les prunelles toujours clouées au visage sibyllin de la fille du roi. « T'avise pas de reposer tes sales pattes sur la princesse, chien, ou je te ferai éviscérer par ton propre maître, c'est clair ? » Devant l'interdit du tortionnaire, le garde resserre son étau autour des bras du volucre, mordant la chair de sa lame avec plus de zèle. L'un des deux gardes s'approche de l'oiselle apeurée, posant une main sur son épaule pour s'assurer qu'elle n'est pas blessée. « Vous allez bien, lady Lorsei ? Si vous le désirez nous le jetons au cachot et il sera pendu au petit matin pour avoir osé poser la main sur vous... » Le rapace sourit lorsqu'une goutte perle enfin du parchemin de sa peau, s'étirant en rigole sinueuse sur sa poitrine glabre. Il n'a pas cessé de plonger le cristal de ses iris dans celui de la princesse, s'amusant de coudoyer de si près la Camarde, déjà prêt à embrasser la gueule bée d'un sépulcre qu'il n'a déjà que trop distillé à son tour. L'ironie est si empreinte de vénusté qu'il s'empanache de l'orgueil de voir sa vie ainsi placée entre les mains blanches de celle qu'il vient de violer d'un baiser halitueux capturé à l'aulne d'une innocente jouvence. Sans un mot il continue de la fixer, attendant lui aussi le verdict de sa seule et unique juge.

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ne existence parasitaire aux pans intangibles et noyés de mânes ombrageuses. Rien de plus qu’une autre vermine - quoique plus mortifère - qu’il incombe de renvoyer dans le ventre infect de la Fossoyeuse ; éternelle anorexique en quête d’exuvies à la carne indigeste, sempiternelle dipsomaniaque anémique à la recherche de quelques gouttes de cruor. La princesse sait-elle que son sérail deviendra ergastule au cours des âges et qu’elle verra son escient transformé en capharnaüm par le gris d’orage de ces prunelles faméliques ? Lui-même ne le sait pas encore, tout dédié qu’il est à insuffler le chaos dans les brèches de son regard céladon. Et dans l’empyrée d’encre qui se suspend au-dessus de leurs nuques mortelles, Dagoth ne se gausse pas d’envoyer son séide dans les abyssales profondeurs de son antre. Peut-être le Moissonneur a-t-il toujours de providentielles besognes à lui faire avaler, lançant quelque sépulcral morceau de carne dans la gamelle du tortionnaire. Quoiqu’il en soit, le freux s’attend à embrasser le linceul au petit matin et plutôt que de trouver au détour du phonème cristallin une sentence létale, il récolte plutôt la moisson d’une indulgence qui le sidère presque, poussant la lithiase de son visage séraphique à se faire reflet d’une perplexité incommensurable. Puis, la commissure de sa lippe s’étire inextricablement, émaillant son visage d’une expression amusée qui ne plaît visiblement pas à un cerbère qui s’empresse de le gratifier d’un coup de coude qu’il vrille dans ses côtes exposées. Nul gémissement ne vient troubler la bouche quiète qui, impassible se referme sur un nouveau sourire. Souverain en ces bastides halitueuses, suzerain des suppliciés qui lui vouent gémonies et géhennes incoercibles, il ne saurait trouver âme qui vive capable de lui disputer ce fief de ténèbres et cet alleu de carne mutilée, relevant le chef comme pour se faire altier, régalien, hégémonique malgré la prison de chrome dans lequel on le contraint à se tenir tranquille. Si tout en lui hurle de se faire justice lui-même, arrachant l’œsophage de ces inanes vigiles pour le leur faire avaler de plus belle, le belliciste ne succombe pas aux apanages de l’odalisque qu’il appelle envie, préférant continuer de sonder dans les prunelles smaragdines les vaporeuses pensées qui en burinent d’appréhensions la surface grêle.


nouveau réunis dans un solitaire conclave, le tortionnaire décoche à la sylphide à l’écrin de jais une expression intriguée, ses orbiculaires glissant sur le visage jouvenceau pour tenter d’en relever les pensées intrinsèques. La nymphe ne tarde pas à faire la lumière sur les ombres de son encéphale, arrachant au corbac un sourire manifeste. Le Prince-aux-Fers, bien sûr. Or, tout disposé qu'il était à accéder à sa requête, le tortionnaire n'avait aucun pouvoir sur les géhennes du puîné Ravncrone. Son phonème railleur s'émousse d'une inhabituelle chaleur alors qu'il la toise de ses prunelles fauves. « Je ne peux rien pour votre frère, hélas. Les tourments dont il est la cible sont infligés par le prince Lorkmir, je ne fais, à vrai dire, qu'apprendre de ses souffrances... » S'il ne s'était que peu de fois fait bourreau du prince captif, disséminant quelque souffrance à l'orée de son enveloppe carnée, il n'en disait pas moins la vérité. De cette fratricide belligérance, il n'est ni l'instigateur ni le glaive, se contentant de jouer le volucre au-dessus de tous les cieux qui tendent leurs caligineuses nuées au-dessus de son pennage d'ébène. Et c'est embastillé qu'il se soumet à la suzeraineté de ce regard sinople, avançant vers la princesse sa carcasse libérée de toute entrave, posant une patte au-dessus de l'épaule princière afin de rapprocher son minois dégénéré de celui, fragile et vénuste, de la sylphide. Les exhalaisons fruitées de ce corps de jouvence viennent tapisser les muqueuses d'un flair qui se fait témoin de cette promiscuité olfactive. Sur le grès de son faciès, il laisse se ciseler une narquoise expression, reflet désinhibé des paroles de la princesse. « J'en conclus que l'éventualité d'une prochaine rencontre ne vous est pas complètement aberrante... » Au creux de son regard ne se distille plus éclat méphitique, mais plutôt raillerie qu'il ponctue d'un ironique sourire, clouant ses prunelles rapaces à celles de la jeune femme qu'il n'incarcère plus de ses caresses malsaines et de la prison carnée de ses bras puissants. L'obole n'est que trop chère à ses yeux pour qu'il ose à nouveau lui faire boire la strychnine de la peur, soutirant derrière cette chaste étreinte quelque pans prophétiques de maints conciliabules à venir. Reine des ténèbres, elle l'est sans doute, perchée sur la panoptique cime de Ravenhole, germée des aspirations d'une coryphée en devenir qui ne tardera pas à lui rendre au centuple cette clémence dont il s'empanache à l'instant. Fort d'une diligence factice, il s'empare de la dextre liliale et la porte à ses lèvres, apposant le sceau d'un baiser poli, ses orbes ne quittant jamais leurs jumelles. Puis, il lui souffle : « À bientôt, princesse... » avant de se laisser happer par les spectrales nippes de son royaume mortifère.

Nul n'est duc en ce castel de chairs brûlées qu'un roi à la couronne de sang et au sceptre de gémissements.
Ils se reverront, voilà de quoi sustenter le corbac au ventre crevé de vacuité.

fin

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