Il tenait le livre de contes, il le serrait de toutes ses forces tachant d’oublier sa tristesse. En descendant le long escalier en colimaçon, il croisa Gwladys qui lui adressa un ultime regard rempli de sa morgue habituelle. Il inclina poliment la tête, et dévala les marches suivantes quatre par quatre. Il donnait l’impression de s’enfuir, alors qu’il se pressait vers les écuries, son maigre baluchon sous le bras. Il avait fait demander que l’on prépare sa jument, Nocturne, et celle-ci l’attendait scellée, fraiche et nourrie, attachée devant la bâtisse. Deux de ses sept demies-sœurs, les benjamines, caressaient doucement l’encolure de l’animal et lui donnaient des sucres, tandis qu’Amael, debout derrière elle, le cherchant du regard. « Ne t’en vas pas s’il te plait ! » La voix du garçonnet exprimait presque un ordre alors que l’écrivain passait à côté de lui. Elidyr s’arrêta et regarda le jeune Ebonmere avec un sourire mélancolique. A neuf ans, Amael Ebonmere était le seul fils légitime de feu son père, mais il ne pouvait avoir la même autorité que lui sur sa mère, Gwladys, qui avait pressé ce départ depuis que son époux était mort. Elidyr était un Skyler, l’enfant illégitime né du seul adultère qu’avait commis leur père. Mais chacune des sept filles légitimes, et bien plus encore le fils, de feu Hoel Ebonmere avait aimé ce frère qu’il avait un jour ramené avec lui, et fait sa pupille. Il avait grandi avec eux, ou les avaient vus grandir pour les plus jeunes, il avait mangé, appris, parlé avec eux, tous les jours pendant presque vingt-deux ans. Il avait été au mariage des aînées, avait embrassé l’enfant de la plus grande quand il était venu au monde. Il les avait enterrées, quand trois de ces filles étaient mortes pendant le siège de la cité, et il était resté avec eux au chevet de leur père quand celui-ci était tombé malade à la fin du dit siège. Mais ce temps était révolu. Hoel était mort, et Elidyr n’était plus à sa place dans la maison de Gwladys Freehold.

« J’ai quelque chose pour toi. »
La voix calme du poète tranchait avec la voix presque dure de son jeune frère. Il lui tendit le livre de contes. « J’y travaille depuis que père est tombé malade. Tu n’auras qu’à m’écrire pour me dire comment tu les as trouvés. » Les yeux sombres d’Amael s’emplirent peu à peu de larmes. « Je n’ai pas envie que tu partes. » Sa voix se noyait de pleurs, et Elidyr pensa qu’il aurait du partir pendant la nuit, et seulement les embrasser avant qu’ils ne s’endorment. Il se baissa, attrapa le menton de l’enfant, et forçant son sourire, continua avec une voix presque heureuse. « Tu n’es pas heureux pour moi ? Je vais à Ibenholt. Je trouverai peut-être un mécène là-bas. Et toi pendant ce temps, tu apprendras à te battre, et à monter, et quand on se reverra, tu seras un grand guerrier. Ce n’est pas triste du tout. » Le jeune bâtard se redressa, et regarda ses deux sœurs avec le même sourire faussement joyeux. « Venez-là, que je vous embrasse toutes les deux. » Les fillettes ne se firent pas prier, et elles étaient bientôt accrochées au cou de leur aîné qui riait doucement. Il embrassa ensuite le front de chacune d’elles, et leur souffla que le même livre qu’il venait d’offrir à Amael se trouvait dans leurs chambres. Il les regarda partir sans perdre son sourire, avec cependant un poids nouveau au cœur.

Hoel avait ramené ce garçon un beau matin de mai, alors que celui-ci n’avait pas trois jours, qu’il était affamé et qu’il pleurait trop fort. Il ne lui avait jamais donné son nom, et il ne l’avait plus appelé Fils à partir du jour où Amael était né, Elidyr avait douze ans. Comme il avait envié ce petit Ebonmere, comme il l’avait jalousé, les deux premières années de sa vie, avant que celui-ci ne sache parler et ne passe son temps accroché dans les jambes de Skyler. Et en même temps, comme il l’avait libéré… Si son père ne l’avait pas laissé à sa mère, c’est qu’après trois ans de mariage sa femme ne lui avait offert qu’une fille, et les dix premières années de la vie du bâtard avaient suivies six autres sans qu’un seul garçon ne vienne au monde. Pour cela, il avait été pupille, il avait été éduqué, armé, on lui avait inculqué les règles de l’étiquette, les bonnes manières. On l’avait élevé comme un véritable petit seigneur qui succèderait bientôt à son père. Et il avait été bon élève. Sans grand talent pour l’épée cependant, il avait fait des prouesses avec un arc, et plus encore, il avait des miracles avec ses mots. Et très jeune, alors que son frère n’était pas né, alors qu’il avait onze ans, il n’y avait plus que la littérature, le théâtre et la musique qui le passionnaient. Il s’était surpris à son tour à rêver à la naissance d’un frère, pour être libre d’écrire tout le temps, pour ne pas devenir chevalier. Et ce frère était né. Mais cela avait aussi éloigné son père, qui quoiqu’aimant encore ce fils, ne le voyait plus comme son seul héritier possible. D’abord, l’adolescent l’avait regretté, mais très vite il s’était épanoui dans cette situation. Il restait pupille, et il pouvait écrire. A quinze ans, il avait assez de poèmes pour en faire un recueil, et les Ebonmere comme mécènes. A dix-huit ans, c’était un roman qui naissait de son imagination, avec une héroïne aux cheveux de nuit et aux yeux bleus de paradis. Il l’avait écrit pour l’une de ses jeunes sœurs, qui s’était mariée. Et après toute cette vie, toute cette existence il quittait ce lieu où il avait grandi pour ne plus y revenir, ou en tout cas pas avant qu’Amael ne soit devenu adulte. Il allait vers une vie dont il ne savait pas grand-chose, avec seulement un maigre baluchon de vêtements, quelques pièces d’or, de quoi écrire, son arc, une dague et un cheval. Deux de ses sœurs étaient mariées, parties déjà, et il partait à son tour. Mais pas pour un mariage, juste pour partir. Pour fuir cette maison devenue inhospitalière depuis la mort de son père. Son regard se perdit sur les murs de pierres qui l’avaient vu grandir, et une profonde nostalgie le prenait déjà.

« Tu m’écriras souvent ? »
Elidyr détacha Nocturne et se retourna sur son frère. « Toutes les semaines. Promis. » L’enfant vint l’enlacer. « Va-t’en maintenant. Ta mère doit t’attendre. » Le brun monta en selle. Une dernière fois, il resta dans la contemplation, puis, résigné, se tourna vers la route, vers l’avenir. Sans mécène, il serait sans doute réduit à la mendicité, mais il avait le cœur gonflé d’un espoir fou et de rêves dorés. Il tournait une nouvelle page, taillait une nouvelle plume et écrivait une nouvelle histoire, plus inspirée que toutes les précédentes.
   

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