Que la grâce des dieux t'accompagne, Wylmet Black, Fille de Septentrion. Que leur clémence te préserve des complots et de la périlleuse valse des poignards, toi qui a déjà affronté vingt-deux hivers et s'en est sorti indemne. Que tu sois serrurière ou simple vagabond, sache que c'est d'un œil intrigué que te jaugent les rois et les reines de jadis, passant tes jours au fil d'une rapière qu'on appelle Jugement. Puissent les augures du mois de novembre t'apporter prospérité et bonne fortune et puisse tes congénères d' Ibenholt t'apporter leur appui et leur soutien dans les intempéries. Souhaite que ton statut de roturière t'empêche de glisser dans le gouffre de l'oubli et puisse ton cœur éperdu de célibataire trouver libération dans les neiges des Terres du Nord. Bienvenue au Cimetière des dieux, bienvenue sur Middholt, bienvenue sur l'échiquier...

Moralité :  "Sans Foi ni Loi"
Princesse des mendiants, Reine des pavés, le menton haut et les épaules droites elle parade dans les ruelles crasseuses vêtue d'arrogance pour dissimuler les lambeaux de ses jupes. Elle porte sur son visage les traits de la Faim et à ses joues les pâles couleurs de la Maladie; sur ses frêles épaules flottent les parures du Pauvre. Elle a un nom, demandez lui comment on l'appelle: Black, répondra-t-elle, Black, et sur ses lèvres il vous semblera entendre passer le nom d'un Roi. Dans les ruelles hivernales, on y crève. l'Affamée n'a pas le luxe de s'offrir une conscience, elle jongle avec l'impératif de survie en tournant le dos aux grands préceptes de la Loi. Wylmet ne répondra de ses actions qu'à l'article de la mort, devant les Quatre; elle n'a pas d'énergie à gaspiller à se soumettre aux lois des Hommes. Lorsque sa main s'égare sur une bourse qui ne lui appartient pas où que ses pas silencieux franchissent les murs, grimpent aux fenêtres, vident les tiroirs et les bas de laine elle ne se fie qu'à sa conscience pour ne pas subtiliser aux pauvres; une conscience étouffée d'avidité.
La fière mendiante, l’orgueilleuse va-nus-pieds, noble enfant bâtarde: elle est affamée et c'est cette faim qui régit sa morale et en assouplit les frontières lorsque avidité et nécessité jouent des coudes. Les juges et les bourreaux vous diront que la loi est la même pour tous, que l'honneur ne s'achète pas; mais avant de sauver la pureté de son âme, Wylmet voudrait sauver sa peau. Ce squelette dégingandé attifé de jute n'a tout simplement pas le caractère accommodant des gens de peu. Wylmet, dans sa carcasse de crève-la-faim et du fond de son trou à rats se dresse de tout son haut et s'en va conquérir ce qui ne lui appartient pas. Le Mariage et la Mendicité sont les avilissantes et honnêtes solutions auxquelles elle préfère le larcin; toute rapine trouvera grâce à ses yeux si elle lui permet d'échapper à ces tourments. C'est qu'elle est née avec cette tare qui ne convient pas aux miséreux: de la fierté, de l'amour-propre en trop grande quantité pour se résoudre à ramper.
Elle est affamée. C'est de la faim qu'on lit dans son regard, son cœur s'est gonflé d'avidité et elle dévorera tout ce qu'elle jugera susceptible de combler le creux béant, le vide terrifiant qui a pris place sous ses côtes. Elle se gorgera de richesses et de regards, d'admiration et de respect jusqu'à en crever. Dans son dos, aucune attache, plus de famille à entretenir ni d'enfants à élever; elle est libre, n'a de devoirs qu'envers elle-même et aucune Loi ne saurait lui ravir une once de ce vin rarissime garant de l'ultime ivresse; liberté. L'esprit libre n'obéit qu'à sa faim.


Allégeance : Vues d'en bas, les silhouettes des Rois successifs se ressemblent toutes. Qu'aurait-elle à faire, la carcasse du fond de la fausse, des intrigues de la noblesse? Les fesses de l'Usurpateur en valent bien d'autres pour réchauffer un trône qu'elle n'a jamais vu et qui pourrait aussi bien n'être qu'un conte; tout ce qu'elle demande, l'affamée, c'est que les parfumés se contentent de poison et de murmures et gardent leurs armées aux casernes.
Que le calme revienne doucement dans les royaumes, que les guerres ne soient que souvenirs, ainsi les nobles restent à la ville et les affamés savent où aller subtiliser leur pain quotidien.

Pseudonyme/Prénom : Pan Gauzehramm Âge : 21ans Localisation : Sud de la France RP : entre 800 et 1500 mots, quelquefois plus, rarement moins (hors events et rps de masse)Occupation: Étudiante Le mot qui vous décrit le mieux: Cafard... Comment avez-vous découvert Frostfall ?: Il a comme divinement popé sur google... Commentaire/Suggestion ?: Ca m'aura pris un temps considérable de lire toutes ces annexes mais, damn les enfants, votre sujet vous l'avez pas bâclé... c'était un délice à lire et un univers aussi fouillé, on peut pas passer à côté~ ... ah, et je flippe un peu de pas être à la hauteur aussi. M'enfin tout ça pour dire que ça dépote.