« Si jamais vous mourrez, sachez que je vous ai toujours aimé mon amour. » Son long doigt fin caressait la joue creusée de son époux. A son chevet, ses susurrements se mêlaient au souffle rauque et difficile qu’éprouvait l’homme, allongé. « Je vous ai autant aimé que mon premier mari. » Sa douce main se posa sur celles du noble, la caressant. Ses yeux, deux petites perles d’un bleu aussi pâle que la peau de son homme, couvèrent du regard celui qui agonisait, les yeux exorbités. Elle le connaissait ce regard, celui du goret qui sent que sa gorge va être tranchée, ce regard à la fois suppliant et calomnieux – mais surtout, terriblement muet. « J’étais jeune lorsque ce mon précédent époux, ce lourd tas de graisse, s’est allongé pour la première fois sur moi. Oh, bien trop jeune pour lui, mais cela ne semblait pas le déranger. Mes cris, mes larmes et mon sang, rien de tout cela ne semblait le déranger vous savez.. » Son ton était rêveur, décalé par rapport à ses monstrueux souvenirs. Ce n’était pas elle qui parlait, mais le petit corps mort de cette fillette de douze ans. Ses yeux se perdaient dans les soieries et autres couvertures rougeâtres qui attiraient malgré elle ses prunelles, sombre animal captivé par la couleur sanguine. Là, dans la salle à coucher conjugale, la femme semblait se confesser à une personne qui, de toute manière, sera retrouvée morte avant l’aube. « Ce liquide poisseux qui coulait entre mes jambes, son haleine, sa sueur.. » De son autre main, elle touchait l’intérieur de ses cuisses, son cou, le haut de sa poitrine, comme si la jeune femme pouvait encore sentir la terrible sensation sur la fleur de sa peau. « Je le haïssais, ce vendeur de poisson, ce cachalot qui respirait la suffisance et l’arrogance. Pour lui, j’étais son trophée, j’étais la fille Greyson qu’il avait réussi à avoir. » Sa voix mourut dans les dernières syllabes, et son regard de glace se posa sur son mari. « Oui, je te hais presque autant que lui, Jofric. » Et sa main serra celle chétive de l’homme, et ses ongles se plantèrent avec avidité dans sa chair qui pourrissait pour son plus grand bonheur. Aucune émotion ne transparaissait de ce visage diaphane, et seul l’éclat particulier de ses yeux était le témoin du plaisir qu’elle prenait.

Le silence de la chambre s’alourdissait à mesure que ses serres se resserraient sur les pauvres phalanges de son mari, quand, dans un glapissement de douleur, celui-ci réussit à articuler : « Lu.. Men.. » Un fin sourire réussit se dessiner sur le si beau visage de la jeune femme. « Oui, je sais ce que tu vas me dire. Tu vas me dire que je ne suis pas une Greyson, ce dont je me doutais depuis toute petite, mais une Claymerie. » A ces mots, son regard se perdit de nouveau, et son visage pourtant si neutre sembla se transformer en une expression que jamais alors n’avait vu son époux. Peut-être était-ce de la joie, de la joie pure, la véritable fierté de Lumen. Fallait-il qu’il attende de mourir sous son joug pour qu’il voit et découvre enfin ce qui se cachait sous ce masque de comédienne. Pauvre, oh, pauvre Jofric. « Tu me diras aussi qu’aller chercher mes frères et sœurs est trop dangereux. Qu’il faut oublier cette lubie, que mon passé est mort et enterré, tout comme les corps sans têtes de mes parents. » Sa tête bascula sur le côté, dans une ironie qu’elle n’avait pas même calculée, et la jeune femme enleva lentement ses ongles de la main de son mari. Admirant avec fascination le liquide aux reflets du rubis qui s’écoulait le long de ses doigts, elle se leva du lit ou elle était assise, et alla près de la fenêtre. Là où les minces filets de lumière éclaireront de mieux le sang, se disait-elle dans sa douce lubie.
« Les Claymerie n’oublieront pas l’aide que tu leur a apporté en me sauvant de la lapidation, Ser Freehold. » Sa voix n’était plus qu’un murmure. Se rappelant avec douleur ces pierres qui s’abattaient sur elle, pauvre Lumen accusée de sorcellerie, sa gorge se noua en un nœud chargé de faibles sanglots. Ayant failli mourir pour un crime qu’elle n’avait pas commis, la jeune femme alors tout juste âgée de dix huit ans avait pensé à ses parents, morts dans la haine générale, tout comme elle était sur le point d’être. Ce n’était pas une sorcière, Lumen, juste une femme qui ne semblait pas savoir que la belladone pouvait être dangereuse. « Mais votre amour, làs.. Ne sera point récompensé. » Tournant légèrement sa tête vers son mari, son masque de comédienne aux mille facettes s’était remis, dégageant une froideur presque palpable envers son mari. « La maladie semble vous emporter, tout comme mon premier mari avant vous. » Elle l’avait étouffé comme un animal, comme ce qu’il était, cette ignoble créature qui l’avait tant fait souffrir, cet homme qui la culbutait, elle, pauvre chose qui fixait le plafond et tentait d’oublier, tentait d’être loin, très loin de là, à la tête d’un Royaume ou elle sera la Reine, intouchable reine, protégée dans sa tour d’ivoire et de grâce. Elle qui se faisait enlever l’enfant qu’il avait réussi à faire germer en son sein, elle qui hurlait de douleur, noble rabaissée au rang de putain juste pour ne pas enfanter d’un porc, tout comme son géniteur l’était. Oui, Lumen haïssait son premier mari et le second aussi, dont la seule mais ô combien fatale faute avait été de ne pas avoir laissé la belle faire comme elle l’entendait. Dont la seule erreur, avait au fond été de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment, et de s’être épris d’elle. « Votre plaie lors du siège d’Askevale scellera votre destin, et fera de moi l’unique héritière de tous vos biens. »

Lumen sourit. « Je serais votre veuve. » Lumen dit : « Je vous pleurerais trois jours et trois nuits. » Et la petite fille de douze ans, morte depuis bien trop longtemps, ajouta d’une petite voix presque timide : « Et enfin, je serais une Claymerie. »

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