Cinquième ère. An 929

La Rébellion d’Ibenholt

Glacées sont ses mains. Lourdes paluches arrimées à son épée qui se raidit dans l’atmosphère rance. La lame suinte de cette même mélasse sombre qui macule son faciès tordu et son armure abîmée, fourbe inquisitrice d’une colère comme seuls les hommes savent la délivrer. A ses pieds, des cadavres, et, tout autour, des âmes en sursis. Les gosiers vagissent, les armes étincellent, les corps se fendent et les esprits se taisent au profit de la sauvagerie triviale. Le seigneur Snowhelm contemple, groggy par l’adrénaline, le panorama sanglant qui se joue autour de lui, les bras ankylosés d’avoir trop fait chanter sa barbarie impie, le corps meurtri de blessures éparses, le cœur accablé d’avoir dû prélever autant de vies au nom de la concupiscence. Ce n’est pas une bataille, non, c’est un carnage. Un génocide aussi sombre que la voûte céleste surplombant le massacre, aussi rougeoyant que les flammes léchant les artères de la ville. Les derniers elfes sont occis sous ses yeux tandis qu’une fatigue se met peu à peu à contaminer sa carcasse essoufflée.

« Ser », le hèle-t-on un peu plus loin d’une voix lésée par les cris d’agonie jalonnant le parterre écarlate. Un chevalier de sa garnison s’approche en haletant, tout aussi mutilé que le colosse mais le fier menton cloué en direction du lord. Son regard, toutefois, trahit une appréhension frileuse que Dralvur décrypte aisément. Quelque chose de grave doit lui être annoncé. Pourtant, la victoire est manifeste, alors quoi ? Ses pensées galopent instantanément à Hulgard qu’il croit blessé, ou pire. « Votre fils, Jedath … » Le museau de son épée s’affaisse et s’écrase sur un membre déchiqueté trônant en deçà de sa haute stature. Jedath. Le silence écorché imprègne sa gueule encrassée qui se met bientôt à mirer au-delà des épaules du triste héraut. Dans le charnier trônent quelques cuirasses alliées, tombées au combat malgré l’assaut écrasant de l’envahisseur. Et parmi les charognes éventrées, la dépouille de son benjamin que l’on s’occupe déjà de ramasser avec les honneurs dus à son rang. Mais si les gestes sont cérémonieux, la scène déploie chez le suzerain des Snowhelm une répugnance aigüe. « Lâchez-le », commence-t-il par bredouiller comme un enfant atterré, avant de littéralement rugir d’une voix rocailleuse un ordre auquel le quidam s’empresse d’obéir. Le mastodonte rengaine et élance des pas assurés vers son fils, et si sa carrure entière respire la sévérité, le regard de l’homme, lui, s’allie aux souillures de ses ridules pour laisser perler son chagrin. Dix pas lui suffisent pour rejoindre Jedath. Dix pas seulement l’ayant séparé de son garçon. Dix pas qu’il lui aurait suffit d’abolir pour venir en aide à la chair de sa chair, plutôt que livrer ses pensées et son abnégation à une guerre qui n’est pas même la sienne. Ses rotules tombent dans la fange, le sang et les larmes de milliers d’âmes et ses bras viennent enserrer la dépouille d’un jeune-homme de vingt-deux hivers.

Fief des Snowhelm

Des mois plus tard

« Je décline. »
La voix est posée quoique glaciale. Leogran tient de son père lorsqu’il est question d’agiter ses lippes en un vent sec et cinglant. Carré, musclé, une tignasse noire comme le plumage d’une corneille et les yeux clairs de sa mère, il fait front au patriarche avec un aplomb charismatique. Dans ses iris sombrent les tourments d’un fiel qu’il ne laisse guère éclater, aussi réticent que son vis-à-vis à laisser les émotions prendre le dessus sur le calme apparent de leur caillasse.
« Tu déclines ? Ce n’est ni une offre, ni une proposition. »
« Sur ce point, nous sommes d’accord. Prendre les armes sous les ordres de Hulgard Ebonhand revient à ployer l’échine comme les dociles chiens que nous sommes savent si bien le faire. Le maître siffle, nous accourons. »
« Est-ce là toute la foi que tu accordes à notre allégeance ? »
« La foi ? Je n’en ai aucune, père. Je n’en avais déjà pas avant, alors maintenant … Nous ne sommes que de la chair fraîche bonne a remplir leurs gamelles de grands hommes affamés. »
Dralvur manque de frapper son poing sur la table en chêne massif devant laquelle il est assis. Seule une profonde inspiration prend pitié de ses nerfs malmenés. Maintenant. Il ne sait que trop bien traduire la subtilité cruelle de son ainé ; maintenant que Jedath n’est plus.
« Ce n’est pas un jeu, Leogran », commence-t-il par s’emporter, le timbre haut, la bouche tordue. « C’est une guerre. Des hommes tombent pour en aider d’autres à s’élever. L’humilité est notre baume, sache panser tes plaies avec ou ton orgueil te tuera avant même que tu ne mettes un pied de plus dans la mêlée. »
« Mon orgueil ? Est-ce ainsi que tu nommes la raison ? Celle qui te fait cruellement défaut ? Celle qui te laisse sacrifier tes fils au nom d’une cause plus arrogante et méprisable que le plus cupide des hommes ?! »
Les deux se taisent. Se toisent. Se jugent. Si un autre serait sorti de ses gonds, le sieur, lui, reste ancré sur sa chaise avec une impassibilité dominée.
« Il n’a pas été un sacrifice. Il est mort en soldat sur le champ de b– », le coupant avec virulence, le chevalier fait tonner sa voix de gravier en une colère qui déborde enfin. « IL T’ADULAIT. IL AURAIT FAIT N’IMPORTE QUOI POUR TE SUIVRE, POUR TE RENDRE FIER. » L’écume aux lèvres, l’altier jeune-homme se brise en des monceaux d’ire et d’émoi sous le regard du patriarche. Un index martèle finalement la surface du bois devant laquelle il se tient debout, le rachis doucement courbé en avant pour mieux transpercer les billes de Dralvur. « Jamais plus. Tu ne me verras jamais plus couvrir tes flancs l’arme au poing. C’est terminé, j’arrête cette grossière mascarade, leur guerre n’est plus la mienne. Je prends ce courage qu’il te manque, puisqu’aveugle tu demeures. »
Pas une parole de plus. Les épaules cuivrées d’une pelisse hivernale se détournent et laissent le seigneur aux mains des flammes dansant dans l’immense âtre orné du blason familial. La barbe pigmentée de suie et de cendres se tourne vers les armoiries creusées dans la pierre, celles de ses ancêtres et de ses descendants, celles qu’il croit honorer chaque jour que les dieux font. Le doute, néanmoins, glisse dans ses veines en un poison fétide. Ce même doute qui l’empêche de retenir son ainé, par respect de la décision prise et crainte que, lui aussi, termine trop vite dans les bras de la camarade. Leogran a-t-il raison ? Est-ce par faiblesse qu’il cède à la vénalité de la maison mère ? Les Ebonhand vont-ils cette fois trop loin … ? Prendre Askevale, quelle déraison grotesque ! Mais Hulgard compte sur lui. Hulgard compte sur l’armée des Snowhelm. Hulgard compte sur son loyalisme. Une droiture qui le perdra, c’est certain. C’est même un fait avéré qui claque entre les sabots du destrier qui quitte la cour du castel avec furie et déception.

Pars, mon fils, pars loin de cette folie pendant qu’il en est encore temps.

préambule

S’il unit bel et bien la force de son armée à la campagne d’Askevale, Dralvur n’en reste pas moins écœuré lorsque la dignité de Hulgard et de Jorkell se transforme en une infâme soif de sang. A la fin du siège, après des mois d’attente entre blizzard, faim et fatigue, il découvre le plan de Ebonhand et de Ravncrone lorsque, pétris d’effroi, ses yeux tombent sur une vile démolie par les flammes et les lames. Le roi Dragonfall se rend, mais personne ne veut entendre ses supplications. L’on est trop occupés à enfiler les cadavres sur les épées, à brûler les rues et piller les foyers. Ce n’est en rien comparable à la bataille d’Ibenholt et Snowhelm sent la honte lui brûler les entrailles alors même que ses chevaliers participent aux humiliantes exactions. S’il se mêle au combat, ce n’est que pour sauver sa vie, brutalement dépourvu de son essence féale qui l’a pourtant conduit aux portes de la ville avec sa propre armée. Il finit par se rendre auprès du suzerain déchu, désireux d’obtenir la clémence d’Ebonhand et de Ravncrone si ceux-ci décident d’exécuter Hareld Dragonfall. Lassé de voir couler autant d’hémoglobine au nom de la rapacité, fermement désireux de mettre un terme au carnage. Ce sont toutefois les accords commerciaux qui font place à l’assassinat, renflouant les coffres d’Ibenholt par l’or plutôt que par le sang.

Lorsqu’il rentre, Dralvur est un homme dépareillé. Cette foi qu’il pensait inébranlable s’épuise et flanche, allant même jusqu’à le rendre sourd aux invitations et autres convocations du roi Hulgard. S’il ne démontre pas publiquement son indignation envers le nouveau souverain pour éviter toute nuisance possible à la tête couronnée – envers qui il conserve malgré tout une affection brute –, il est clair pour la cour et les autres maisons que Snowhelm n’est plus le fidèle serviteur d’Ebonhand que Middholt a pu connaître.

Ce n’est qu’au terrible jour du duel que l’Ours Cendré remet les pattes au palais. Démuni face aux évènements, impuissant quant à la tournure de cette ignominieuse trahison aux nobles allures, il se retrouve à serrer dans ses bras l’héritière du trône, Jora, qui hurle et maudit Ravncrone de mille peines. Le cadavre de son père gît à peine sur le dallage marbré que l’usurpateur se proclame déjà roi. La tromperie est basse, mais que peut y faire Dralvur sinon que de veiller sur la fille unique d’Hulgard ? D’abord angoissé par la claustration de Jora, Snowhelm impose bien vite sa présence à la cour pour rester aux côtés de la princesse. Sa décision, toutefois, est perçue comme une allégeance au nouveau suzerain et lui concède une place au palais. Il donne alors de sa voix au conseil établi, enlisant sous un discours politique son profond désir de garder Jora Ebonhand en vie – pour, un jour, contribuer à sa libération.

Car si la flamme s’était jusqu’alors éteinte chez le lord, elle se ravive à l’idée que l’héritière puisse monter sur le trône et sache rendre à cette couronne un prestige trop longtemps bafoué.

Félicitations, très cher pion, et bienvenue sur l'échiquier de Frostfall. Gare à toi, parce qu'ici, la félonie est un plat qu'on sert à toutes les sauces...

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Sur ce, nous te souhaitons bon jeu sur Frostfall et espérons que la Fatalité te sera favorable !