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iselle en cage dorée. A coeur vaillant rien d'impossible, et à celui éploré rien de magnifique. Même la plus ineffable des vénustés, qu'elle soit d'ordre matériel, intangible ou vivante, était devenue insipide. La vie elle-même se fanait sous une saison hiémale plus rigoureuse que jamais, et pourtant... qu'était l'hiver du monde à côté de celui de l'être ? Lorsque la dignité de la rescapée et la rancoeur de la tourmentée ne reposaient plus que sur un lit de tisons assoupis, l'aquilon en profitait pour passer outre sa peau de gypse blanc, et acculer son être dans une étreinte de givre. S'entamait un étiolement qui, fort heureusement, ne parvenait jamais à maturité avant que le feu sacré ne renaisse de ses cendres, pour une raison ou pour une autre. Mais l'impression de se sentir soluble demeurait désarmant, à l'instar de ces étoiles nivales que les nues encombrées larmoyaient parfois. Ensemble, les flocons s'amoncelaient et conquéraient les plus hauts monts, seuls, ils atteignaient laborieusement le sol, déjà moribonds. Des allégories, elle aurait pu en dénicher une pléiade, mais à quoi bon, lorsque l'on devait les garder pour soi. Ses lamentations tels des pleurs de Banshee, déchiraient ses entrailles fécondes de colère plutôt qu'elles ne résonnaient aux tympans de qui désirait les entendre. Se plaindre signifiait confesser sa faiblesse, avouer sans contrôle que la situation était trop désolante pour pouvoir s'empêcher d'en critiquer les pans. Là où d'aucuns se seraient confondus en complaintes, elle préférait aiguiser sa causticité comme preuve irréfragable de sa force morale, parce qu'elle n'était pas n'importe qui et deviendrait quelqu'un de plus grand. Etait-ce la méthode adéquate pour atteindre un avènement qui lui paraissait si loin, et si proche en même temps ? Fragile ou nocive, promptes aux dialogues courtois ou aux joutes verbales, l'indécision envenimait chacune de ses pensées et elle doutait. Naguère, elle aurait pu compter sur la sapience de quelques âmes bien intentionnées, mais aujourd'hui... elle devait affûter ses lames toute seule, non plus comme un pion sur l'échiquier, mais comme une participante au jeu des trônes. La transition entre une condition d'enfant surprotégée et celle d'une femme sur les tréteaux des intrigues avait été brutale, si bien qu'elle cherchait désespérément ses marques pour ne pas choir à la première offensive ou au premier coup de jarnac. Au fond, elle regrettait que son père ne l'ait pas préparée à cette guerre d'intérêt, de clairvoyance et de perfidie. A trop vouloir l'épargner des vicissitudes, il l'avait gardée de certaines subtilités pourtant fondamentales dans l'art de la survie. Hulgard lui-même s'était fait prendre dans l'impitoyable arantèle du Pouvoir, celui-là même qu'il était persuadé avoir dans le creux de sa paume...

Une grande inspiration, relâchée dans un long soupir. Jora ressassait, à défaut de pouvoir faire autrement. Installée sur un banc dans le Jardin des Glaces, elle s'égarait dans la contemplation aphone des corolles argentines et diaprées de nuances violines. Comme tout à chacun, elle se demandait comment ces merveilles florales pouvaient ne pas craindre les températures d'Ibenholt, pourquoi cette place enchanteresse en plein poumon du palais ne s'altérait jamais. Elle aurait voulu être à cette image, éternellement constante et belle dans son mystère, être encline à observer les mouvances de l'univers sans avoir à en subir les influences. Ses utopies étaient encore les seuls havres de paix dans lesquels elle était autorisée à se tapir, fillette aux airs indociles qui se laissait parfois aller à un sourire en caressant ses chimères, lorsqu'elle ne tournait pas les pages surannées d'un opuscule. Ses lèvres églantines se préparaient d'ailleurs à s'évaser en mimique attendrie, avant qu'un quidam n'interrompe le fil de ses songes éveillés en se plaçant dans son champ de vision. « Princesse, navré de vous importuner, mais j'ai été envoyé pour vous faire savoir que Sa Majesté désire partager le souper en votre compagnie. » Un masque impavide recouvrit le minois de la donzelle, qui aurait eu envie d'arracher la langue du bougre qui venait de briser un moment d'ataraxie, et Catharsis savait à quel point ils étaient rares. Elle le toisa sans éclat de bienséance, et ses mirettes échouèrent sur les galbes froids des factionnaires qui se tenaient constamment dans un périmètre proche – trop proche, à son goût. Ils étaient toujours au moins quatre, comme si chacun avait reçu l'ordre de mirer un point cardinal et de s'y tenir. Un cortège exaspérant, auquel elle ne s'accoutumait pas. « Brave roquet, vous voilà acquitté de votre tâche. » Siffla t-elle en apposant son regard au loin, comme si le commissionnaire n'était rien. « Lord Jorkell a t-il l'intention de me distiller sa journée ? Nous avons pris le repas ensemble la veille, et l'avant-veille, que je sache, se languit-il de sa captive au point de ne pouvoir écouler une soirée sans elle ? » Elle bougea ses frêles épaules dans une mouvance complaisante, replaçant son manteau dont la fourrure camouflait son cou, tandis que son interlocuteur se heurtait à plus malencontreux que prévu. Toutefois, sa mine dubitative eut tôt fait de souligner une méprise qu'il se hâta de clarifier. « A dire vrai, je ne faisais pas référence à cette Majesté-ci... C'est dame Sylarne qui vous fait mander à sa table ce soir. » La surprise brisa le jeu de mime de l'Ebonhand qui, prise de cours par la véracité énoncée, ne sut qu'en faire. La reine – ou ce qui tentait vainement d'y ressembler, selon elle. - voulait s'entretenir avec elle ? A des fins goguenardes, elle subodorait, car même si elle avait pu constater lors du mariage que la Clanfell n'était pas foncièrement ravie de son sort, elles ne siégeaient pas moins dans des camps rivaux. Peut-être étaient-ce les prémices d'une paranoïa légitime, mais elle ne voyait en ce conciliabule rien de plus qu'un guet-apens dans lequel elle ne se jetterait pas.

La nymphette sourcilla, puis se leva, alertant tout de go les gardes rattachés à sa surveillance. « Voilà une proposition fort romantique, que vous me voyez chagrine de décliner. De décl... ?! De décliner, oui. Et si vous vous posez la question, non, je n'ai rien qui comble déjà ma soirée, je n'ai simplement pas envie de tenir compagnie à votre reine. » Parce qu'elle n'était pas la sienne. Le messager en tomba des nues et cette fois, ce fut à son tour de se sentir démuni, et même craintif, de rapporter cette réponse incongrue à sa maîtresse. Il vit Jora se draper de vanité et entamer son départ, talonnée par sa cohorte usuelle, et s'empressa de la suivre. « Mais, que vais-je dire ? Dites qu'un âne qui porte sa charge vaut mieux qu'un lion qui dévore les hommes. » Une insolence au Lion des Neiges aurait pu lui coûter un châtiment exemplaire, si elle n'avait pas été une prisonnière qui valait son pesant d'or. Et quand bien même, elle s'était fait le serment solennel de ne courber l'échine devant personne, certainement pas devant l'épouse de l'Usurpateur. L'individu s'immobilisa, transi de stupeur, considérant que cette réponse était encore pire que la première et qu'il ne pouvait sciemment pas revenir avec cela. Aussi, tenta t-il une dernière fois. « Princesse... ! » Interpellation désespérée, la jouvencelle se tourna d'un tiers en sa direction, parfaitement étanche quant à la détresse du serviteur. « La Main se chaut peu, voire pas du tout, des feulements hâbleurs du Fauve. » Clôturant ainsi la conversation, elle disparut à l'angle d'un corridor, sachant qu'elle n'offrirait rien de mieux en terme de considération.

Les heures s'étaient écoulées, et avec elle, s'était estompée la clarté du jour au profit de la pénombre nocturne. A la lueur des candélabres, l'héritière n'avait fait que lire, et lire encore, se plongeant dans les récits fantasmagoriques des héros d'antan avec une candeur retrouvée. Les livres étaient ses meilleurs alliés, ils l'avaient toujours été, même à l'époque où c'était son propre père qui la retenait recluse dans une aile définie de Jernvugge. Elle remerciait au moins Jorkell de lui ployer des flâneries même limitées et un accès libre à l'immense bibliothèque pour passer ses journées. Les divertissements se dénombraient au compte-goutte, le peu de liberté qu'elle avait autrefois connu lui manquait cruellement. Cette nuit, elle avait envie de la passer à parcourir les odyssées écrites plus qu'à faire bonne figure devant ses détracteurs, raison pour laquelle elle avait chargé ses bras de quelques recueils, qu'elle emmenait dans ses appartements. L'esprit ailleurs, elle se déplaçait intuitivement dans ces couloirs qu'elle connaissait par coeur, jusqu'à parvenir à destination... et assister à une scène pour le moins impromptue. Des sentinelles qui n'étaient pas les siennes se tenaient là, et pis encore, les domestiques allaient et venaient à leur guise dans sa chambre. Sans attendre plus longtemps, elle s'engouffra dans la pièce, avide d'explications, perdue dans ce ballet de servantes qui apportaient toujours plus de plats. « Mais... ?! Mais que faites-vous ? Arrêtez ! Je vous somme d'arrêter ! » Si certaines hésitent, la plupart ne se plient pas à son ordre, et pour cause. En pivotant vers la table dressée en plein milieu du lieu, elle remarqua enfin la présence du responsable... ou plutôt, de la. « Vous... ?! » Jora lâcha ses ouvrages qui s'écrasèrent en une pluie littéraire sur le sol, et sentit ce brasier atemporel lui incendier la panse, alors que Sylarne remportait plus que glorieusement la bataille du jour. Avait-elle besoin de lui narrer la contrariété qui corrodait présentement ses veines ? Non, elle aurait tout loisir de voir l'oeuvre s'animer d'elle-même sur les traits furibonds de l'Ebonhand, qui n'appréciait pas, mais alors pas du tout, cette traitre ruse.

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e démon matérialisé sous ses airs les plus graciles, une rose à la vénusté si rutilante et à la fragrance si envoûtante que l'on en omettait aisément les mucrons perfides et venimeux qui en empanachaient la tige. Sylarne était l'illustration parfaite de la succube en beaux atours, semant ses corpuscules corruptifs aux quatre vents avec une indicible aisance. Des spores que l'Ebonhand craignait être incapables d'éviter, tout comme l'on ne pouvait se faufiler entre les gouttes de pluie. Peut-être plus qu'un voile opaque d'une fierté atavique, il s'agissait d'une chrysalide – à défaut d'une égide. - dans laquelle elle était au moins certaine d'être encline à se préserver. Si la lionne l'épeurait ? Bien plus qu'elle ne l'aurait jamais confessé, parce que cette dernière oeuvrait avec maestria là où, elle, n'était qu'une humble prosélyte, en plus d'être dans une phase cataleptique de son existence. C'était un euphémisme que de prôner que son aînée avait un avantage non négligeable sur elle, la pauvrette cloîtrée et réellement prostrée sous ses faux-semblants. Un broc d'huile lancé sur les flammes d'une ire envieuse, les prémices avares d'une jalousie féminine qui ne s'étiolerait que le jour où leurs places seraient permutées et que, depuis le faîte de son héritage récupéré, elle jaugerait la féline mise au ban. Se fourvoyait-elle d'antagoniste, aveuglée par ce qu'elle jugeait être une fourbe iniquité ? Sa sagacité périclitait au profit d'une paranoïa qui décapitait toute forme de bons sentiments, la confiance n'étant plus, elle l'avait désormais compris, qu'un absolu chimérique. Ils n'étaient pas si loin ces temps où, songe-creuse, elle préférait abandonner le ludisme politique à qui désirait se salir les mains et se souiller l'âme, à l'image d'un Hulgard qu'elle avait découvert sous un jour neuf mais ignominieux. Si même son propre père, celui qui l'avait aimée et chérie depuis toujours, s'avérait être un être plus infâme encore que le plus innommable des pendards que l'on traînait sur la claie, à qui pouvait-elle se fier ? Quel exemple prendre en idéal dans ce sordide microcosme où survie rimait irrémédiablement avec turpitude ? A bien y songer, elle n'avait plus envie de parcourir la magie de ces recueils qui avaient bercé sa vie, et se retenait de jeter ces billevesées écrites au feu de l'âtre qui crépitait de façon un peu trop goguenarde, comme un peu tout ce qui se trouvait dans cette pièce à contempler le prodigieux binôme de ladies audacieuses.

La risette sardonique goûtait au vin de la victoire, puis les lippes énoncèrent un truisme tant évident qu'il en devenait absurde à remémorer. Qu'avait-elle cru, la joliette ingénue, en tournant échine et croupe voluptueuse aux babines du fauve gastrolâtre ? Qu'elle pourrait ainsi échapper à ses tactiques de chasse en plein coeur d'une savane qu'elle pensait encore bon d'appeler maison ? La gazelle s'en retrouvait acculée dans son propre antre, se voyant offrir le choix d'abdiquer ou de poursuivre dans son ineptie en luttant vainement. La partie avait été perdue avant même d'avoir commencé, armes et expériences inégales qui ramenaient Jora à son statut de chaton, celui qu'elle avait appris à abhorrer au gré des jours passés. Elle ne voulait plus être cette créature flexible et innocente de jadis, et si elle avait la témérité et la résolution pour s'arracher à cette vieille lune qui l'immergeait d'une clarté désuète, elle prenait plus que jamais conscience que la route serait longue et jonchée d'embûches. « Mensonges ! » Osa t-elle rauquer sitôt l'ultime syllabe de la Clanfell prononcée, dauphine de cette véhémence ancestrale que l'on disait indivisible de tout bon Ebonhand et que, pourtant, elle ne se découvrait que maintenant, à l'instar d'un gène latent. « Vous ne me ferez jamais croire que mes chaînes ne vous sont pas profitables à vous, parangons d'opportunisme, qui pouvez désormais rugir, juchés sur les monts d'un rocher qui n'est pas vôtre ! » Ce n'était pas moins envers Sylarne qu'envers tous ceux qui arboraient le même patronyme que celle-ci que sa rancoeur tonnait alors. S'ils s'étaient tenus aux côtés de son père, sa tête serait encore ancrée à ses épaules et elle n'aurait ni à souffrir de la présence de son interlocutrice, ni de toutes ces circonstances. A ses yeux, ils étaient autant coupables et à vitupérer que les Freux qui croassaient indûment sur Ibenholt. La donzelle se sentit se liquéfier sous la lave d'une colère qu'elle ne savait point encore contrôler, et désigna la souveraine dans un geste dénonciateur. « Quand bien même nous accordons-nous à dire que vous êtes à mille lieues d'avoir trouvé la félicité maritale, il n'en demeure pas moins que vous n'êtes pas peu fière d'avoir su vous tailler la part du lion en répondant au cri de ralliement de la Corneille. Moi qui pensais que vous n'étiez pas de ceux qui se laissaient apprivoiser même avec l'avènement à la clé, la promesse de gloire et de pouvoir a visiblement tôt fait de désavouer les convictions les plus enracinées ! » Et pouvait-elle seulement les blâmer pour cela ? Ils avaient simplement su tirer leur épingle du jeu, ce que tous auraient fait à leur place – ce que Jora elle-même, était désormais prête à faire.

Des objurgations creuses, un animal piégé qui grognait pour s'octroyer l'illusion d'une dangerosité qu'il n'avait pas, captivité oblige. Toute sa volonté serait insuffisante pour lui faire avoir voix au chapitre, la frustration était d'autant plus incisive que la reine n'avait pas hésité à établir son territoire dans ses appartements, qui étaient encore le seul endroit qu'elle pouvait dire sien. La nymphette contempla derechef cette ostentation culinaire dont les arômes usuellement alléchants lui retournaient les entrailles, l'odeur âcre de la déconvenue empêchant son acuité olfactive d'apprécier les fumets qui s'amalgamaient. « Et vous êtes hardie au point de vous approprier le peu qu'il me reste, sans une once d'égard. N'ai-je pas assez perdu cette dernière lunaison, qui m'a tout arraché si ce ne sont mes cinglantes paraboles ?! » Elle saluait l'efficacité avec laquelle la lionne avait su reprendre les brides de la situation, et même, l'admirait secrètement, quelque part sous sa fuligineuse couche de contrariété. Ce qui ne l'empêchait pas de se sentir violée, honteusement dépossédée des miettes que l'Usurpateur avait eu la bonté de lui abandonner dans son sillon. « Je n'ai peut-être pas été réceptive à votre proposition de souper, mais il y avait d'autres moyens que celui-ci pour accéder à votre envie. Sachez que je n'apprécie pas le moins du monde et que ce n'est pas ainsi que vous obtiendrez ma collaboration, quoi que vous puissiez me vouloir. » Elle ne parvenait à pacifier le flot fielleux qu'elle voulait ardemment déverser sur une femme qui n'était potentiellement pas moins un pion qu'elle, sur un échiquier qui la dépassait très largement. Enfin, elle s'approcha, guigna le siège suggéré mais n'y prit pas place. Elle se contenta d'aplanir ses paumes sans influence sur la table et de s'incliner sensiblement en direction de l'épouse de Jorkell, les mirettes plissées dans une expression méfiance et belligérante. « Gobez votre baie, annoncez ce pour quoi vous êtes là et retournez à vos pénates, que l'on en finisse rapidement, votre "Majesté". » Elle n'avait cure de suer l'incongruité, elle voulait seulement que le supplice cesse, et qu'il cesse au plus vite.

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lle osait. Elle osait sans opprobre lui expectorer un truisme qui n'était pas tant véridique pour la donzelle. Brandir ladite illégitimité de cette quérulence qu'elle hululait à qui voulait l'entendre – et même à qui ne le voulait pas, d'ailleurs. - était un revers d'une innommable bassesse. Jora prit une grande inspiration qui, à elle seule, vaticinait une réplique aussi acerbe qu'antithétique dont elle avait le secret. Le secret ? Mais la pauvrette ne faisait que découvrir les plus laids versants de la rhétorique, qui plus est basée sur des certitudes que tous ici réfutaient avec ardeur, voire jovialité vicieuse. Elle brûlait d'envie de lui percer les tympans à grandes objections et de lui faire ravaler cette circonspection maladive dont, elle, était incapable de se draper avec tant de maestria. Elle ne se souvenait plus de la sapidité du flegme, et encore moins de celle de la quiétude, n'y avait que la bile de la rancoeur et de la convoitise. Alors, pour la première fois depuis longtemps, son sens commun ceignit son cou de biche d'un carcan oppresseur pour la faire taire. Aucun son ne sortit de ses lèvres charnues, comme si la raison venait soudainement de prendre l'ascendant sur le coeur et les émotions exacerbées que ce dernier ne parvenait à réprimer. Son intuition lui affirmait que toute tentative d'apologie sur les Ebonhand et leur bien-fondé au trône serait vaine, retournée contre elle et sa dialectique lacunaire comme les carreaux d'une puissante arbalète discursive. Si sa chair n'était pas menacé de suinter son ichor lors de ce conciliabule, sa fierté risquait bien de finir sanguinolente au détour d'un sujet ou d'un autre, tant la lionne était reine pour frapper là où la douleur était la plus accrue. Lui remémorer que les premiers monarques à s'être assis sur le Trône de Jais étaient ses ancêtres ? Perdu d'avance. Elle la voyait d'ores et déjà venir piétiner son argutie en soulevant que la monarchie de l'époque originelle avait été bicéphale, à demi contrôlée par rien de moins qu'un elfe – comme ceux qu'Hulgard avait pris un malsain plaisir à occire, mû par un sentiment d'iniquité et de jalousie concernant un patrimoine dont sa famille avait été indûment spoliée. L'Histoire était diaprée de failles et de controverses, aucun des protagonistes n'avaient jamais été probes – elle avait pris conscience que cette notion n'existait que dans les opuscules pour enfants. Mais de ces trivialités, elle n'en avait cure, et considérait Ibenholt comme son hoirie, qu'importait ce que les autres viendraient à en dire.

Pour cette fois, elle parvint à museler sa véhémence, sans pour autant épargner son interlocutrice d'une oeillade assassine. Toutes deux dignes. Toutes deux opiniâtres. Toutes deux prêtes à défendre leurs intérêts avec une infrangible férocité. Peut-être Jora n'était-elle qu'un pâle simulacre de Sylarne, dont il aurait été plus sage d'entendre les conseils plutôt que se complaire en pantalonnades d'ambition qui ne feraient que rendre la conversation plus stérile qu'elle ne l'était déjà. La jouvencelle à la crinière argentine se redressa lentement lorsque la souveraine la somma de prendre place, ce qu'à nouveau, elle ne fit point. « Je souffre, ne vous rongez pas les sangs pour cela, croyez-moi, je souffre votre présence. » Et combien de temps le pourrait-elle encore ? Elle se demanda si Jorkell était au fait des agissements de son épouse, et s'il n'aurait pas été opportun, au moins pour celle, d'aller les lui narrer pour mettre un point final à cette mascarade. S'il était question de préserver ses appartements de la flétrissure Clanfell pour cette sorgue et toutes celles à venir, elle s'échinerait à jouer les princesses plaintives qui ne trouvaient rien de plus efficace que mander l'incursion de l'Usurpateur. Là encore, une scène qui serait d'une profonde et lamentable ironie, et elle sentait son coeur bourlinguer jusqu'à l'orée de ses lèvres pour mieux lui donner la nausée. Etait-ce ce pour quoi la féline quêtait ? Que l'héritière déchue se ridiculise plus encore ? Les prunelles céruléennes de cette dernière guigna la baie qui se fendit et larmoya sur les phalanges de sa vis-à-vis, puis revint sur elle lorsque sa phonation adextre retentit derechef. Sa déclaration, cette fois, obligea l'un des épais sourcils Ebonhand à se courber en une réaction entachée d'étonnement et de scepticisme. Elle la contempla intensément, cherchant à sonder les chrysolites royales pour rendre les intentions absconses plus limpides. « Vous n'avez aucune idée de ce qu'est la captivité, n'est-ce pas ? » L'interrogea t-elle sur un ton plus placide que tous ceux qu'elle avait empruntés jusqu'à présent. « En fait... toutes les femmes de notre apanage ont connu les geôles serties d'or de leur condition, c'est inéluctable, alors... en savez-vous peut-être quelque chose, à une échelle moindre que la mienne. » Son expression devint à la fois rude et meurtrie, elle ressemblait à ces ronde-bosses immortalisées dans leur profond émoi, quelques tisons de fatalisme se miroitant dans ses calots d'azur.

« Je n'ai jamais eu l'honneur d'avoir la plus infime prise sur mon existence, je n'ai toujours été que la spectatrice de ma propre impuissance, martyre de l'amour outrancier de mon père avec lequel il a forgé mes chaînes. J'ai sincèrement... » Une houle chagrine et coupable immergea sa physionomie, bien qu'elle tenta de la combattre pour garder un semblant de contenance. « J'ai sincèrement... espéré que Jorkell Ravncrone prenne la décision de les briser, même si cela signifiait disparaître, parce que je me suis dit que la mort était peut-être l'unique liberté qu'il me serait permise de goûter. » Oui, elle l'avait souhaité, ce trépas qui n'était finalement pas venu l'étreindre, et s'était ensuite sentie misérable et indigne de son patronyme. C'était ainsi qu'était né le réflexe impétueux d'admonester tout le monde et de ne cesser de revendiquer son héritage avec toujours plus de ferveur. Une façon comme une autre de se défendre et, surtout, de se convaincre qu'elle n'était pas dans le tort et ne songerait plus jamais comme elle l'avait fait, cette fameuse fois. La nymphette échappa un rire furtif et sans joie, l'air presque absente bien qu'elle n'avait pas quitté le regard du fauve attablé. « Les premières nées ont aujourd'hui autant de privilèges que les héritiers mâles, et pourtant... J'ai la sensation que les femmes, continuons d'être sous le joug de ces sieurs... Du moins, ici, en Ibenholt.... N'est-ce pas injuste ? »

Une question qui n'attendait point de réponse, et Jora rompit le contact visuel, songeait à quel degré de ridicule elle venait de se brûler. Pourquoi avait-elle seulement parlé de ceci à Sylarne ? Elle n'en avait pas une once d'idée, la soitude la rongeait telle une bactérie pernicieuse et sépulcrale, et lorsque ses tempétueux remparts faiblissaient, elle se souvenait qu'elle n'avait plus personne à qui se confier. Et étrangement... un siroco de soulagement balaya l'hiver de son être, comme un bribe de réconfort, qui lénifia son indocilité. Contre toute attente et certainement espérance, la naïade s'installa dans le siège en face de la Clanfell, faisant preuve de l'évolution positive de la situation bien que rien n'était encore remporté. Elle contempla les denrées et accessoires disposés sur l'ensemble de la table, sans que les arômes ne parviennent néanmoins à exciter son appétit ou à la mettre entièrement à l'aise. Elle n'omettait pas à qui elle avait à faire, et ne serait pas sereine tant qu'elle se trouverait dans cette cage en compagnie d'un lion. « Ecoutez... J'ai suffisamment de mal à rester lucide et en pleine possession de mes moyens sans que vous ne veniez m'importuner, ou que sais-je... Mais, pour quelle raison êtes-vous là, à la fin ? Si vous voulez que nous discutions, soyez plus intelligible sur vos motivations, car ce serait un euphémisme de dire que je nage en plein brouillard. Expliquez-moi donc en quoi ma libération vous serait profitable, et ce qui vous enhardit assez pour que vous en soyez réduite à me le dire. »

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lle contempla le breuvage aviné fluer dans le récipient cristallin comme s'il n'avait s'agit que d'une cataracte de ciguë, et elle l'aurait peut-être véritablement cru si cette coupe avait été la sienne. Cependant, sa vie ne semblait point être la flamme d'un cierge que l'on mirait péricliter dans sa propre cire, la souveraine au port altier ne la plaçait sous aucun astre d'affection, mais elle serait une pièce maîtresse sur l'échiquier dont elle foulait les dalles d'ivoire et d'ébène bon gré mal gré. En ces temps de divergences d'intérêts, il était plus salvateur d'être utile que bien aimée, elle aurait tout le loisir de glaner les piétés des bannerets partiaux qui fondaient leurs espérances sur son hypothétique règne, dont l'essence divisait bien des gens. Infante d'un despote abject dont elle aurait été criblée des vices ataviques ou immaculée descendante dont l'être avait été épargné de l'anathème familiale. Puis, il y avait tout simplement ceux qui la voyaient comme une pouponne à peine sortie de l'oeuf, arrachée à l'étreinte possessive d'un père qui l'avait toujours gardée des vicissitudes. Et voilà que Sylarne procréait une nouvelle catégorie de penseurs, ceux pour qui elle n'était, vraisemblablement, qu'un instrument prompt à importuner Jorkell, sans qu'elle ne soit sans doute encline... à plus glorieux destin ? Les prunelles de son interlocutrice demeuraient désespérément opaques à toute lecture extrasensorielle, c'était comme parcourir les pages d'un recueil rédigé en un dialecte inconnu. Frustrant, pour une bibliophile avéré. Mais si l'ouvrage félin ne dévoilerait assurément pas tous ses secrets, il s'en venait tout de même lui conter son exorde, ce que Jora comprit lorsque les feulements de la lionne sommèrent les serviteurs de les abandonner à leur chrysalide discursive. Pas moins pantoise que ces derniers, elle les mira succinctement et tendit l'oreille pour ouïr l'huis se clore, éloignant ainsi les curiosités illégitimes des idées compromettantes. Se retrouver seule et enfermée avec un fauve dont on connaissait l'appétence quintessentielle avait de quoi épeurer, et la demoiselle resta aux aguets.

L'Ebonhand sourcilla. L'entropie ? La Clanfell avait beau s'élancer dans des palabres explicatives, ou en partie, ses propos ne faisaient qu'égarer davantage sa juvénile consoeur. Les subtilités du jeu des trônes l'outrepassaient, mais si l'on commençait à forer dans des philosophies alambiquées, elle ne trouverait jamais la sortie de ce dédale cérébral qui finirait par avoir raison de son pauvre crâne. Il n'y eut que le mot fuite qui la foudroya et fit choir des flammèches de ses mirettes grandes ouvertes. Son ennemie qui lui offrait la liberté ? Trop beau pour être véridique, où diable se tapissait le loup sous la peau de lion ? Elle chercha la faille dans l'oeuvre sculpturale qui lui faisait face, sans parvenir à en dénicher une. Chacun possédait ses motifs, et les aspirations des uns créaient les batailles des autres, et s'il y avait bien une chose qu'elle avait compris ces dernières années, c'était qu'il n'existait pas de noble dessein. Un piètre simulacre tout au plus, mais la boussole des fantasmes ferait toujours frémir l'aiguille vers un égoïsme plus ou moins prononcé. Sa propre quête n'était pas désintéressée, si elle chérissait le candide espoir d'apaiser les maux du royaume en siégeant sur le trône de jais, elle voulait aussi renouer avec un héritage qui lui appartenait. C'était ainsi, et pas autrement.
Quelques vers ensuite, qui lui firent incliner le minois sur le côté comme si cette position permettrait de les rendre plus intelligibles. L'Ours ? Elle n'avait jamais coudoyé qu'un seul et unique représentant de l'auguste mammifère qui frappait, puis veillait. Oui, d'ours, il n'y en avait qu'un qu'elle savait arpenter les corridors de Jernvugge, ayant troqué sa fourrure féale pour une pelisse de parjure. Dralvur. La reine l'avait d'ores et déjà approché, et Jora n'était point surprise de conclure que le fier quidam avait arboré l'égide du quant-à-soi. Evidemment, qu'il ne s'était laissé ni bercer ni berner par les cantilènes de la blonde dryade, n'y aurait probablement qu'une voix pour laquelle il délaisserait ses remparts : la sienne. Etait-ce pour cette raison, pour cet indispensable concours, que la lady était venue la trouver ? Une myriade de questions lui embrasa les lèvres, mais avant qu'elles ne puissent se frayer un chemin hors de celles-ci, voilà que son héroïne inopinée annonçait son départ. « Oh, mais... » L'ironie voulait que les rôles aient échangé leurs lubies, la princesse déchue aurait volontiers offert plus de son temps infini à l'intrigante, qui semblait impatiente de déserter la cage dorée de la captive. Décontenancée et étourdie, la jouvencelle ne sut que dire, que faire, et se contorsionna sur son siège pour écouter les ultimes paroles octroyées. Ehvan... était-il seulement encore en vie ? Elle s'était longuement interrogée, avait fini par se persuader qu'il était plus sage d'étouffer son expectative, à présent ravivée.

Seule, dans sa geôle d'opulence, et pourtant si froide. Sur les tentures toutefois, elle voyait se profiler un avenir pour lequel elle avait, bien malgré elle, craint. Elle ignorait si elle avait parfaitement traduit les codes de Sylarne, mais dans tous les cas, à partir de demain, elle partait à la chasse à l'Ours.